Paul Celan slavné citáty

Pouze pravdivé ruce píší pravé básně. Nevidím žádný základní rozdíl mezi podáním ruky a básní.

Říká se nám, že když se Hölderlin "zbláznil", neustále opakoval: "nic se mi neděje, nic se mi neděje.'

Báseň, jako projev jazyka, a tedy v podstatě dialog, může být zpráva v láhvi, rozeslal v â€"ne vždy velmi nadějný-víra, že někde a někdy to mohlo umýt na zemi, na heartland možná. Básně v tomto smyslu také probíhají: dělají k něčemu. K čemu? K něčemu, co stojí otevřené, okupovatelné, snad k adresovatelné realitě, k adresovatelné realitě.

Byla v nich země a oni kopali.

Nepodepisujte své jméno mezi světy, překonávejte rozmanité významy, důvěřujte slzám, Naučte se žít.

Dosažitelný, blízký a neztratený, uprostřed ztrát zůstala tato jedna věc: jazyk. To, jazyk, zůstal, neztratil, Ano, navzdory všemu. Ale muselo projít svou vlastní bezodpovědností, projít strašlivým ztlumením, projít tisíci temnotami smrtící řeči. Prošlo to a nevrátilo žádná slova pro to, co se stalo; přesto to prošlo tímto děním. Prošel a mohl znovu vyjít na světlo, “enriched†tím vším.

Černé mléko svítání pijeme to při západu slunce.

Báseň je osamělá. Je osamělý a na cestě. Jeho autor u toho zůstává. Cožpak právě tato skutečnost nestaví báseň již zde, při svém vzniku, v setkání, v tajemství setkání?

Německá poezie se ubírá úplně jiným směrem než francouzská poezie.... Jeho jazyk se stal střízlivějším, věcnějším. Nedůvěřuje " kráse."Snaží se být pravdivý.

Nic, co jsme byli, jsme, zůstane, kvetoucí: nic -, nikdo není růže.

Dvě srdcově šedé louže: dvě ústa plná ticha.

Vysoké topoly-lidské bytosti této země!

Srdce se skrývalo stále ve tmě, tvrdé jako kámen filozofů.

Báseň, která je příkladem jazyka, tedy v podstatě dialogu, může být dopis v láhvi vyhozený do moře s-jistě ne vždy silnou-nadějí, že se může někde vyplavit, možná na pobřeží srdce. I tímto způsobem jsou básně na cestě: směřují k. K čemu? Směrem k něčemu otevřenému, obyvatelnému, přístupnému vám, možná, přístupné realitě. Taková realita je, myslím, v sázce v básni.

Pouze jedna věc zůstala dosažitelná, blízká a bezpečná uprostřed všech ztrát: jazyk. Ano, jazyk. Navzdory všemu zůstala v bezpečí před ztrátou.

za svědka nikdo nesvědčí

kdo je dostatečně neviditelný, aby vás viděl

Poezie je druh návratu domů.

Uzdravili mě na kusy.

Jaro: stromy létají ke svým ptákům

rush of pine scent (kdysi dávno), nelicencované přesvědčení, že by to měl být jiný způsob, jak to říci.

Poezie je možná toto: Atemwende, otočení našeho dechu. Kdo ví, možná poezie jde svou cestou-cestou umění-právě kvůli takovému obratu? A protože se zdá, že podivné, propast a hlava Medusy, propast a automat leží ve stejném směru-je to možná tento obrat, tento Atemwende, který dokáže vyřešit podivné od podivného? Je to snad tady, v tomto krátkém okamžiku, že se Medusova hlava scvrkne a automat běží dolů? Možná, spolu s já, odcizeným a osvobozeným zde, tímto způsobem, je také osvobozena nějaká další věc?

Realita tam prostě není, prostě neexistuje: je třeba ji hledat a vyhrát.

Jak ve mně umíráš: až do posledního opotřebovaného uzlu dechu jsi tam, s třískou života.

Spočítejte mandle, Spočítejte, co bylo hořké a udržovalo vás v probuzení, počítejte také se mnou: hledal jsem vaše oko, když jste pohlédli nahoru a nikdo vás neviděl, roztočil jsem tu tajnou nit, kde rosa, na kterou jste přemýšleli, sklouzla dolů k džbánům, o které se staralo slovo, které se nedostalo k srdci nikoho. Tam jste poprvé plně zadali jméno, které je vaše, šlápli jste k sobě na pevné nohy, kladiva se volně houpala ve zvonici vašeho ticha, věci zaslechly, jak se k vám vrazily, co je mrtvé, položilo to také kolem vás, a vy tři jste prošli večerem. Zatrpkni mi. Číslo mě mezi mandlemi

S měnícím se klíčem odemknete dům, kde sníh z toho, co umlčel závěje. Stejně jako krev, která vám praskne z oka, úst nebo ucha, tak se změní váš klíč. Změna klíče změní slovo, které se může unášet vločkami. Stejně jako vítr, který tě odmítá, zaťatý kolem tvého slova je sníh.

ve vzduchu, tam tvůj kořen zůstává, tam, ve vzduchu

veslujete podle slov

Smrt je mistr z Německa.

Mluví opravdu, kdo mluví stín.

Šel jsem se svou vlastní bytostí k jazyku.

Každý šíp, který vystřelíte, nese svůj vlastní cíl do rozhodně tajné spleti

S vínem a ztracením, s méně a méně z obou: jel jsem sněhem, čtete mě, jel jsem s Bohem daleko-jel jsem s Bohem blízko, zpíval, byla to naše poslední jízda přes překážející lidi. Krčili se, když nás slyšeli nad hlavou, psali, lhali nám do jednoho ze svých obrazových jazyků.

Nečitelnost tohoto světa. Všechny věci dvakrát. Silné hodiny ospravedlňují rozdělovací hodinu, chraptivě. Vy, upnutý do své nejhlubší části, vylezte ze sebe navždy.