Li-Young Lee slavné citáty

Lidé, kteří čtou poezii, slyšeli o hořícím keři, ale když píšete poezii, sedíte uvnitř hořícího keře.

Některé věci nikdy neopustí člověka: vůně vlasů toho, koho milujete, textura tomel, ve vaší dlani, zralá váha.

Přetéká. To je to, co to je, chci se dostat na místo, kde mé věty uzákonit přetékání.

Naše těla vypadají pevně, ale nejsou. Byly jako Fontána. Fontána vody vypadá pevně, ale můžete do ní strčit prsty. Naše těla vypadají jako věci,ale není pro ně nic.

Při psaní poezie je veškerá pozornost zaměřena na nějaký vnitřní hlas.

To je to, co chci, ten druh bezohlednosti, kde je báseň ještě před vámi. Je to jako jízda na koni, který je pro vás trochu příliš divoký, takže existuje napětí mezi tím, co můžete udělat, a tím, co se kůň rozhodne udělat.

Zatímco všechna těla sdílejí stejný osud, všechny hlasy ne.

Mohlo by to být v touze jsme nejvíce sami?

Problém s pamětí je v tom, že se mění, čeho se dotkne. Nikdy to není tak přesné. V důsledku toho nakonec upravuji a reviduji své vlastní zkušenosti. Je to vytváření mýtů.

Trpíme navzájem mít jeden druhého na chvíli.

Dlouho jsem o něčem přemýšlel a stále si všímám, že většina lidské řeči-ne-li celá lidská řeč-je vyrobena odcházejícím dechem. To je zvláštní věc o přítomnosti a nepřítomnosti. Když se nadechneme, naše těla jsou plná živin a výživy. Naše krev je naplněna kyslíkem, naše kůže se propláchne; naše kosti jsou tvrdší-zhutňují se. Naše svaly se zpevňují a cítíme se velmi přítomní, když dýcháme. Problém je, že když dýcháme, nemůžeme mluvit. Takže přítomnost a ticho mají něco společného.

A nikdy jsem nevěřil, že množství snů a mnoho slov je marné.

Báseň je jako partitura lidského hlasu.

Pokaždé, když napíšete báseň, je to apokalyptické. You’re odhalující, kdo opravdu jste pro sebe.

Paměť mě reviduje. Dokonce i nyní přichází dopis z místa, které neznám, od někoho s mým jménem a poštovním razítkem před lety, zatímco čekám na příkazy ze světla nebo tmy; čekám na tvarování limned, nebo rozpuštění. Je ráj splatný nebo těsně zmeškaný až do dalších tisíc let? Čekám v modré hodině a vzdáleném hluku bušení, a na stránce začala báseň, něco, co se má rozptýlit, něco, co se chystá vzniknout.

Jsou dny, kdy žijeme, jako by smrt nebyla nikde v pozadí; od radosti k radosti k radosti, od křídla ke křídlu, od květu k květu k nemožnému květu, ke sladkému nemožnému květu.

Možná být okřídlený znamená být zraněn nekonečnem.

Modřina, Modrá ve svalu, narážíš na mě. Jako kost objímá bolest domů, takže jsem naštvaný, že tě miluji, tvé tělo ve tvaru návratů, tvé vlasy torzo světla, tvé teplo, které musím mít, tvůj otvor, který bych jedl, každý okamžik toho ovoce s měkkými žebry, obrácená fontána, ve které mě nevidím.

Abych vytáhl kovovou třísku z mé dlaně, můj otec recitoval příběh tichým hlasem. Díval jsem se na jeho krásnou tvář a ne na čepel. Než příběh skončil, odstranil Železný pramen, o kterém jsem si myslel, že zemřu. Nepamatuji si ten příběh, ale stále slyším jeho hlas, studnu temné vody, modlitbu. A vzpomínám si na jeho ruce, dvě míry něhy, které položil na mou tvář.

Nevadí mi utrpení, pokud je to opravdu o něčem. Nevadí mi velké štěstí, pokud jde o něco. Pokud je to duté věci, pak neexistuje žádný dar, tak či onak.

Ze stínů vyskočí dveře a pak skočí pryč. To je to, co jsem přišel najít: zadní dveře, neotevřené. Nástroj ostrovního větru, bouchne a bouchne bez smyslu a bez smyslu.

Jsem ta poslední, ta poslední věc, tělo v bílém prostěradle poslouchající,